Quitadme el corazón (2015??)
Quitadme el corazón, que no lo quiero,
arrojadlo a las ascuas de su suerte,
luchar no quiero contra lo imposible,
quiero andar sin latidos por la muerte.
No es afán en el mundo la locura:
mi sangre y el destino en alianza
me arrastran hacia el fuego, y con las uñas,
le marco surco a la desesperanza.
Quitadme el corazón, que no lo quiero,
que ya he gastado el peso de mi vida.
Demasiado viví y ya no espero
ningún milagro que cure mi herida.
SE VAN, SE VAN (MAYO 2026)
Las ágiles palomas de los dedos,
se van tras la tormenta del otoño.
Se vuelven burdos troncos retorcidos,
sin anidar de abejas ni de aves,
caos en la maleza aprisionado,
donde las hojas solo son recuerdos.
______________________________
La decisión rotunda de las piernas
se diluye en las sombras, cual cenizas
que cedieron el rojo de su fuego
a la estela febril que deja el humo.
Sacan la blanca faz de la bandera
antes de que terminen su viaje.
______________________________
Caminar es tarea de gigantes,
enfrentamiento inútil contra el barro
y arenas movedizas, y grilletes
que arrastrar hacia arriba por las cuestas,
y allá en la cima asoman los cristales
que translucen las cosas cotidianas.
______________________________
El tiempo es un tirano que soporta
su ruleta de hielo en el azar:
señala sin piedad su cruel castigo
sobre los pobres seres, incapaces,
que acaban por rendirse en el silencio,
y asumir que han perdido la batalla.
_______________________________
Se van, se van aquellos tiernos años,
cuando mover los brazos o las piernas
era una pieza más del día a día,
solo un acto sencillo del instinto,
algo tan simple como respirar,
consecuencia vital de la existencia.
______________________________
Se van, se van, nos dejan suspendidos
en una incongruencia inexplicable:
el espíritu entero, iluminado
por colores que agitan las mañanas,
y el cuerpo acurrucado en un rincón
con el miedo tatuado en los talones.
VACÍO (Septiembre 2020)
Mi pájaro en su oronda juventud
columpia el trino azul de la mañana;
su esencia, tan vital, marca compases
en el áureo silencio, y despereza
el último resquicio de la noche.
Yo lo miro y me acuerdo de los días
cuando aún me habitaban los amores,
con las guirnaldas en el corazón,
frenético de auroras sometidas
y colmado de angustias indomables,
en el torrente cálido y arcano
de una entrega total y sin fisuras.
Era una suerte de disolución,
de correntía extensa y desplegada,
derramando, en sutiles inconsciencias,
las armas por el suelo, en pacto inútil,
más restos de equipaje, apenas tibio,
a cambio de minutos imposibles,
vendavales de flores imperfectas,
y de años de espera en el umbral.
Era una condición de tiempos tiernos,
de corazón abierto desde el fondo,
(puertas sin llaves y sin vigilancia,
en una expectación casi infinita),
de rendición constante cada hora,
de no saber ser libre en soledad…
La edad me ampara ahora en su blindaje,
ajustando los goznes de metal,
y cruzando pestillos en los huecos
del músculo vacío que aún palpita,
en una libertad grande y resuelta
donde su masa ya no tiene sitio.
No hay mariposas ni aleteos breves,
sino una calma espesa y contundente
que se abruma al mirar en el espejo
dibujos de memoria descarnada.
No quisiera volver, ahora no.
Ahora que contemplo desde lejos
la presión de ferrosa gravidez
en latidos lastrados por la ley
(esa ley tan antigua como el aire
del ingrato vaivén del sentimiento),
no volvería, tras hallarme entera,
yo misma al viento por primera vez…
Mas, a veces se añora hasta el dolor
en el inmenso páramo vacío.
Vuelvo a poner esta entrada, con este poema cantado, porque la que tenía no deja ver el vídeo. Espero que esta vez sí se pueda ver.
AL OLOR DEL PAPEL Y LA RETAMA (¿Febrero/Marzo 2017?)
Al olor del papel y la retama,
hay un lugar espeso de silencio
donde no existen nombres ni apellidos,
donde acaba el planeta, empieza el sueño,
y sólo asoma, lejos, el bullicio
de algún paso contado por el viento.
Allí nos parpadean las mañanas,
tan breves como el sol que busca el centro;
se nos van como agua entre las manos,
se nos van, por los ojos, por los dedos …
¡Nos saben a tan poco cuando llega
la hora de volver al mundo ajeno!
Al olor del papel y la retama,
hay un lugar perdido para el beso,
para la soledad más escogida,
como una cifra única en el cuerpo,
y al ser vidas del campo, más que nunca,
enraízan sus tallos en el suelo.
NO BUSCA (NOVIEMBRE 2018)
HUBO UNA VEZ,
EN QUE LA PIEL
ENCOMENDABA BUSCAR
EN PASILLOS DE CRISTAL,
UNA VERSIÓN
DEL CORAZÓN
DONDE LOS NÚMEROS VAN
PLANTANDO SU MAJESTAD.
HUBO UNA VEZ
EN QUE LA SED
ENCADENABA CON SAL
LOS MIL HECHIZOS DEL MAR,
UNA ILUSIÓN
SIN CONDICIÓN,
UNA CAIDA MORTAL
SIN SABER DÓNDE ACABAR.
ESTRIBILLO:
AHORA LA FLOR
SE GUARDA EL SOL
QUE ASOMA TÍMIDO EN EL BALCÓN,
NO BUSCA MÁS,
YA APRENDIÓ A ANDAR
POR ESE GUIÑO SUTIL
QUE TIEMBLA EN EL PROVENIR.
FIRME Y DE PIE,
EN LA PARED
SE RECONOCE EN LA SOMBRA AZUL.
Y MÁS ALLÁ
DE LA ACRITUD,
SU COLOR SUEÑA ALCANZAR
UN BRILLO DE ETERNIDAD.
HUBO UNA VEZ
PARA LA FE
EN EL FILO DEL AZAR,
COMO UN RETRATO IDEAL
DE LA PASIÓN,
UNA FUNCIÓN
QUE SE LLEVÓ EL TEMPORAL
ANTES DEL RITO FINAL.
HUBO UNA VEZ.
YA NADA ES
LO QUE ESCRIBIÓ LA NIÑEZ
EN LAS TARDES DE PAPEL.
MAS, AL ARDER,
VOLVIÓ A NACER
UN COMETA DE CARBÓN,
ESTRELLA TENUE Y VELOZ.
ESTRIBILLO:
AHORA LA FLOR
SE GUARDA EL SOL
QUE ASOMA TÍMIDO EN EL BALCÓN,
NO BUSCA MÁS,
YA APRENDIÓ A ANDAR
POR ESE GUIÑO SUTIL
QUE TIEMBLA EN EL PROVENIR.
FIRME Y DE PIE,
EN LA PARED
SE RECONOCE EN LA SOMBRA AZUL.
Y MÁS ALLÁ
DE LA ACRITUD,
SU COLOR SUEÑA ALCANZAR
UN BRILLO DE ETERNIDAD.
EL PRODIGIO DE LOS NARANJOS (Marzo 2026)
Su perfume es prodigio
de primavera,
saca el alma a la calle
por las aceras,
y envuelve en su aureola
la ropa nueva.
Es un flechazo al aire
que reaviva
con su olor hacia el sol,
en cada esquina,
las huellas que el invierno
dejó marchitas.
Los alcorques recogen
su vida breve;
sin embargo, es tan fuerte
que hasta parece
fijarse en la memoria,
como si fuese
un eco de existencia
que vuelve siempre.
Poderoso columpia
su aroma intenso
entre la cabellera
grácil del viento,
y así nos acaricia
con finos dedos
ese milagro blanco
del azahar fresco.
Es la flor del naranjo
tan generosa,
que entrega en tres semanas
su esencia toda.
¡Ay, hermoso azahar,
tan leve y bello!
Eres como un chasquido
en el recuerdo,
que repite su ciclo
siempre de nuevo.
Y cuando pasa marzo,
y abril es viejo,
se pierde el azahar,
cruzando el tiempo.
Glosa simpática, de tono popular y sobre todo, humorístico, al apreciado plato de las croquetas.
LA REINA DE LA MESA (26 Febrero 2026)
Con su diversa receta
gusta al adulto y al niño,
siempre hecha con cariño,
ovalada y muy coqueta.
Tiene su pizca discreta,
personal toque de aliño,
original en su guiño,
en cada fogón, secreta.
De Bilbao a La Caleta,
del Guadalquivir al Miño,
de Almería hasta Treviño,
de Barcelona a Ondarreta,
con tinto o con Albariño,
siempre es reina la croqueta.
Poemas de Virginia Cobos Yuste 