LOS HERMANOS RECOMPUESTOS (31 Mayo 2020)

LOS HERMANOS RECOMPUESTOS (31 MAYO 2020)

La negra flecha que me hería antaño,

la escisión de mi sangre desprendida,

se suelda dulce. Una estrella encendida

es sutura de luz del agrio daño.

El Bien, que siempre estuvo, es como un paño

que limpia de amargor y hiel fundida

los bordes enconados de la herida,

sin el rencor podrido del engaño.

De la piel plateada del estaño

nuestra fraternidad, un día perdida,

flota en el premio de un azar extraño

nacido de raíz sólida y fuerte,

y recobra la herencia de la vida

en el cristal alado de la suerte.

PEQUEÑAS REFLEXIONES EN PROSA SIMPLE. AMBIENTE DE DESASOSIEGO (26 Mayo 2020)

PEQUEÑAS REFLEXIONES EN PROSA SIMPLE. AMBIENTE DE DESASOSIEGO. 26 MAYO 2020

                Acabo de terminar de ver una serie de coproducción internacional, (incluida la intervención española), titulada “White Lines”. Puedo afirmar que, en mi humilde opinión de ávida espectadora, el resultado final conforma un producto bastante digno, el cual atrapa sin lugar a dudas nuestra atención, hasta llegar a esa respuesta visceral que de algún modo nos involucra como parte de lo que va sucediendo, gracias a una confección minuciosa y entretenida, donde destaca la calidad de la interpretación que lleva a cabo el cuidadoso reparto de actores y actrices, como, por ejemplo, el siempre acertado Pedro Casablanc, el meticuloso Juan Diego Botto, o la actriz protagonista, eje de la historia, Laura Haddock, que aguanta un sinfín de primeros planos de desbordante carga emocional con una impecable capacidad de expresión.

 No es mi intención hacer crítica de la mencionada serie, aunque ya he marcado algunos detalles bastante positivos sobre la misma, ni tampoco destripar la historia, para acabar estropeando su desarrollo a posibles audiencias, es decir, lo que ahora se denomina hacer “spoiler” (de “spoil”, estropear, arruinar). No, ni mucho menos. Lo que me gustaría contar, si es que el enjambre de palabras que me sacude me lo permite, es la sensación de absoluto desasosiego que me produce la turbia atmósfera en la que se engarza la trama de este thriller.

 La historia transcurre fundamentalmente en la isla de Ibiza, bailando entre la actualidad y ciertos acontecimientos que tuvieron lugar en los 90. Se presentan de vez en cuando una serie de saltos al pasado con el objetivo de describir con claridad y en su entorno propio, la vida de los personajes durante su adolescencia en su Manchester natal, para explicar el devenir de las circunstancias y crear los contrastes entre los dos entornos que perfilan sus diferentes personalidades.

 Sin embargo, no es la red de suspense que envuelve el relato, ni tampoco las historias colaterales que orbitan alrededor del thriller principal lo que me causa ese desasosiego que ya he nombrado anteriormente y que además da título a esta Pequeña Reflexión. No es el inesperado hallazgo de un cadáver, ni el extraño cambio conductual que se opera en la protagonista (como de hecho suele ocurrir con frecuencia en la vida real a cierto tipo de turistas) al verse libre de las trabas morales de su casa y su familia, y tras sumergirse en un ambiente donde las normas se disipan, lo que da lugar al mencionado desasosiego, aun siendo temas de sobra interesantes. No lo es tampoco la extensa corrupción del dinero, que siempre acaba manchándolo todo en cualquier clase de situación, ni los derroteros que terminan adoptando los otrora amigos de juventud. Nada de eso, a pesar de pertenecer también al manojo de asuntos claves que conmocionan nuestro interior, es la fuente de esta sensación de asco que me invade en el transcurso del visionado de la serie. Lo que me levanta el estómago hasta casi la náusea son las imágenes que muestran las delirantes y febriles fiestas de Ibiza, donde la exageración y la locura impensables toman cuerpo en la realidad más perturbadora, como en las míticas orgías de algunos emperadores romanos, pero mucho más al alcance de la mano que aquéllas, y por tanto, mucho más difundidas en la sociedad de estatus medio, pues cualquier niñato o niñata de tres al cuarto puede apuntarse a la podrida lista de la depravación, y lo que es peor, con la creencia absoluta de que con ello forma parte de lo “más de lo más”, cuando no es más que un guiñapo manipulado. Y es que esas fiestas, que supuestamente son el paradigma de la diversión llevada a su punto máximo, componen de hecho los sueños de mucha gente que las imagina y se imagina en ellas con envidia, y con el profundo deseo de convertirse alguna vez en partícipes directos de su frenesí desaforado. Pero para mí, no son más que la expresión más exacta de la degradación humana, la pura encarnación de unos crueles agujeros negros que chupan las esencias más preciadas del ánimo y de todo aquello que nos define como personas.

 Me resulta vomitivo observar cómo creen que “se lo están pasando bien” una multitud de seres que deambulan absolutamente perdidos, con la memoria machacada por la amnesia pertinaz de las drogas y el alcohol que les roba hasta el control de sus propios recuerdos, para entregarlos, como marionetas sin alma ni voluntad, en las manos de un puñado de lobos (narcos, capos, camellos) que los manejan a su antojo, y los miran desde arriba mientras hacen uso de su total poder de manipulación en su propio provecho y enriquecimiento.

 Esas criaturas que danzan sin rumbo ni conciencia de sí mismos, al ritmo de una felicidad química y artificialmente construida en una pantalla de humo, se vuelven piltrafas, pingajos de carne despojada de autonomía, blancos fáciles para los lobos hambrientos, y también para los trastornos mentales, la enfermedad y la muerte, pues la Dama de Negro siempre acaba pasando factura, aunque aparezca disfrazada en los coloridos trajes o el blanco mentiroso que flota en las fiestas ibicencas.

                No es la edad la que habla. Esta honda sensación de desagrado antes tales conductas las he experimentado toda mi vida, incluso en mi juventud. Jamás, jamás, jamás me ha conquistado ni la más nimia atracción por ese mundo opaco de las falsas alegrías, esos escenarios donde la gente brinca fuera de sí, imbuidos todos por las sombras de un oscuro ritual que nunca pueden manejar ni desentrañar, como los abducidos por el poder de las sectas, con igual dosis de sugestión e igual autoengaño, ese que a la postre, siempre les es rentable a los mismos.

                Eso sí, en cualquier caso, por si a alguien le surge la pregunta, diré que Whie Lines me ha gustado mucho, y merece la pena ver la serie.

LIBRE Y CONFINADA (19 Abril 2020)

 

LIBRE Y CONFINADA (19 abril de 2020)

 

DUN DUN…

ME SIENTO LIBRE AQUÍ,

A PESAR DE TODO.

ES MI TERRENO, SÍ,

ES MI TERRITORIO.

DUN DUN…

 

LAS GAVIOTAS VAN

POR LA MAÑANA SIN FIN

SEMBRANDO DE GRAZNIDOS LA CIUDAD.

YO ME DEJO ACUNAR

POR ESA FRANJA DE SOL

QUE ME VA A DESPEINAR.

 

HAY UN SILENCIO AZUL

QUE JUEGA EN EL INTERIOR

DE CADA GUIÑO ABIERTO EN LA PARED.

HAY UNA SOLEDAD

DE MUNDOS EN COMUNIÓN

EN ESPERA DEL MAR.

 

ESTRIBILLO:

MIRÉ A MI ALREDEDOR

CON LA ALEGRE MAGIA

DE QUIEN TIENE ALGÚN PODER.

CON OTRAS ALMAS VI

LÚDICOS GORRIONES

CON JUGUETES DE PAPEL.

 

CADA UNO EN SU RINCÓN

DESPUNTA EL TEJIDO

DEL CUAJADO AMANECER,

Y EL VELO DE LA VOZ

CANTA DESDE ARRIBA

CON EL TIEMPO DEL REVÉS.

 

DUN DUN…

ME SIENTO LIBRE AQUÍ,

A PESAR DE TODO.

ES MI TERRENO, SÍ,

ES MI TERRITORIO.

DUN DUN…

 

LA TARDE ES UN VAIVÉN

NAVEGANDO EN UN RELOJ

CON EL EMPEÑO ANSIADO DE UNA FLOR,

Y LAS PALMAS DE ABRIL

QUE MIRAN DESDE EL BALCÓN

VAN DERRAMANDO PÉTALOS.

 

LA NOCHE VA A CONTAR

QUE UN DÍA MÁS DERROTÉ

AL ENEMIGO PORTADOR DEL MAL.

Y ME DA LA IMPRESIÓN

DE QUE TODOS LOS DEMÁS

VAN EN MI BATALLÓN.

 

ESTRIBILLO:

ENTONCES, ME DORMÍ

PENSANDO EN LA ESTRELLA

QUE RECORRE EL VENTANAL,

Y EL CORAZÓN QUEDÓ

SÓLIDO EN EL AIRE,

APOYADO EN EL CRISTAL.

 

LA HABITACIÓN CRECIÓ

COMO UNA GALAXIA

CON LAS UÑAS DE METAL,

Y ME DÍ CUENTA AL FIN

DE QUE LAS VICTORIAS ME VOLVÍAN A LLAMAR,

NOS VOLVÍAN A LLAMAR.

 

 

MI CASA (14 ABRIL 2020)

MI CASA (14 abril de 2020)

 

LA HUMILDE PEQUEÑEZ DE SUS RINCONES,

SU LIVIANO CONTORNO DE COLMENA

SENCILLA Y TRANSPARENTE DESDE ABAJO,

DAN A MI CASA ESE TOQUE GOZOSO

DE TODO LO QUE ACOGE Y ASEGURA,

COMO UNA MADRE EN EL ALBA DEL CAMPO,

COMO NANAS DE ENCAJE POR EL AIRE

DORADO DE UN ARROYO EN PLENA SIESTA.

 

ES UN FRUTO SEMBRADO LARGAMENTE,

COSECHA DE MI CUERPO ENCALLECIDO

POR AÑOS DE LABORES SOLITARIAS,

SIN MÁS EMPUJE QUE MIS PROPIAS MANOS,

SIN MÁS PRINCIPIO QUE MI TORPE FUERZA,

CON MI COLUMNA COMO ÚNICO EJE,

Y MI ESPALADA VENCIDA…

 

CUATRO PAREDES TOSCAS, PRIMITIVAS,

LADRILLOS CON EL CLARO PRECIO ESCRITO

EN LA SÓLIDA ARCILLA DEL TRABAJO,

QUEDAMENTE SONRÍEN MIENTRAS DUERMO,

BAJO EL CUADRADO APRISCO BLANCO Y FIRME,

DONDE UNA SALVAGUARDA DEFINIDA

ME HA RECOGIDO EN UN NOMBRE PRECISO.

 

SUENA A DESCANSO LA VOZ DE MIS PADRES,

QUE VAGARON SIN NORTE Y SIN SUSTENTO

POR EL BALDÍO TÚNEL DE LOS PARIAS

PARA SOÑAR QUE UN DÍA, EN UN HOGAR,

SU HERENCIA DE PALABRAS SERÍA EL MANTO

DE UN DOCUMENTO FIJO, CON SU NÚMERO

Y SU FIRMA DE PLATA …

 

POR ESO, PIENSO EN LA SOMBRA BRILLANTE

DE MI ALCOBA MECIDA POR EL VAHO:

¡QUÉ BIEN ESTOY AQUÍ EN MI CASA, LIBRE!

¡QUÉ SUERTE, QUÉ FORTUNA ESTA VEJEZ

SIN EL ENGAÑO TURBIO DE LOS NÓMADAS,

SIN EL TORMENTO DIARIO DE LA DUDA,

NI LA AMENAZA DE PIEDRA DEL PARQUE,

EL LECHO RUÍN DE MIS ANTEPASADOS,

QUE FUERON SOMETIDOS SIN RAZÓN

AL VACÍO MORTAL DE LA ESCASEZ!

 

TRAS LA PUERTA, NO TENGO MÁS QUE CALMA,

ORGULLO DE MARFIL …

 

 

 

LA ESCALERA (Abril 2020)

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LA ESCALERA (ABRIL 2020)

LA NOCHE SE QUEBRÓ POR LA ESCALERA

EN UN LATIDO OPACO Y CLANDESTINO,

Y QUEDÓ SEÑALADO SU DESTINO,

LA RAZÓN EXTRAVIADA EN SU FRONTERA.

 

AUNQUE LA RUTINA DE LOS PULMONES

REMEDE EL FRÁGIL FUELLE DE LA VIDA,

SU ALMA SE ESCAPÓ POR ESA HERIDA

QUE EL AZAR EMBOZÓ EN LOS ESCALONES.

 

A MEDIAS VIVE SU CUERPO PERDIDO

TRAS EL SÍSMICO BUCLE DE SU MENTE,

Y EL CANSANCIO EN SUS OJOS BORRA, AUSENTE,

LA LUZ DEL PENSAMIENTO MALHERIDO.

 

NUNCA MÁS VOLVERÁ, AUNQUE EL VACÍO

BOMBEE SU CORAZÓN MUDO Y AJENO,

SU SANGRE, DESVIADA DE SU SENO,

TACHÓ LA FECHA CON EL TACTO FRÍO.

 

DESDE ENTONCES NO ESTÁ, MAS EN SU MANO

ASOMA UN GRIS TEMBLOR QUE NO CONOCE

MÁS QUE LA LEVE PAUSA QUE EN UN ROCE

LA DEVUELVE UN INSTANTE AL MUNDO HUMANO.

 

ENTONCES SU REGRESO SE RESUELVE

EN UN SEGUNDO DE RECUERDO GRAVE,

QUE AL MINUTO SIGUIENTE NADA SABE

DE SU VIAJE SOMBRÍO, Y YA NO VUELVE.

 

(Para una amiga que perdió su espíritu en un maldito accidente)

 

DESPUÉS DE SEIS AÑOS (08 Abril 2020)

FLORES A

 

DESPUÉS DE SEIS AÑOS (8 ABRIL 2020)

 

TAL DÍA COMO HOY,

HACE JUSTO SEIS AÑOS,

UNA LLAMADA NEGRA

TE AGARRÓ POR EL BRAZO

Y TE ARRANCÓ DE PRONTO

LA LUZ DEL ESCENARIO.

 

DIME, ¿QUÉ HABRÍAS SENTIDO

EN ESTE ABRIL EXTRAÑO?

¿QUÉ, AL MIRAR SIN TREGUA

EL ALTO ARTESONADO,

LAS PAREDES ROJIZAS

Y LOS BALCONES BLANCOS

DE TU CASA, Y LA LLAVE

DE TU PORTÓN CERRADO?

 

TÚ, QUE VOLABAS SIEMPRE

HACIA EL MAR SOBRE RAUDOS

CALCETINES DE AGUA

Y LUCEROS DE BARRO,

¿QUÉ DIRÍAS AHORA

CON TODOS LOS ZAPATOS

BAJO LA CAMA, EN FILA,

AL TOQUE DE DESCANSO?

 

TAL DÍA COMO HOY,

AL ALBUR DE LOS ASTROS,

LA OSCURIDAD MALDITA

DE ALGÚN TEMPORAL ÁCIDO,

TE CONJURÓ DE PRONTO,

TE ABDUJO HACIA EL ASFALTO,

ABRIL SE QUEDÓ SOLO,

DESDE LEJOS, MIRANDO.

 

 

 

 

 

 

 

 

DESDE MI BALCÓN (31 MARZO 2020)

BALCÓN MARZO 2020 (4)

 

DESDE EL BALCÓN (31 MARZO 2020)

 

DESDE EL RECTÁNGULO ESTRICTO

DONDE SE ESCULPE EL BALCÓN,

LA CALLE ES INCERTIDUMBRE

EN LA INCÓGNITA DEL SOL.

LOS SILENCIOS QUE, HACIA ADENTRO,

SUSPIRAN POR EL CALOR,

MIRAN HERVIR LAS PREGUNTAS

QUE INTUYEN UN CORAZÓN.

 

PIÑAS QUE AGRIETAN EL CIELO

EN CLAROSCURO SALVAJE

SUELTAN RETOS COMO ESPINAS

EN LAS VOLUTAS DEL AIRE.

Y LA GENTE, COMO NIÑOS

QUE DEL MUNDO NADA SABEN,

SE ENGUANTA LA FE A MORDISCOS

DE TERCIOPELO EN LA TARDE,

MIENTRAS UNA CAJA OSCURA

AL FONDO GRIS DE LA CALLE,

CLAMA A TODOS SU MISTERIO

DE ESPERANZA Y DE SANGRE.

 

CUANDO LAS MANOS COMPRIMEN

EL AHOGO CON SU BAILE,

SE ARRANCAN LOS LABERINTOS

QUE, ENTRE LOS DEDOS, SE ABREN.

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Mística (09Marzo 2020)

20200309_125254Mística (09 Marzo 2020)

Te busco.

Te busco siempre.

Miro en los huecos negros del pavor

y en las ciénagas frías de los bosques.

Me asomo a los vacíos insondables

donde hasta el eco me quita la paz,

para ver si la búsqueda me lleva

a algún leve detalle de tu rostro.

Te llamo.

Te llamo siempre.

Tiendo a llamarte con un apellido,

aunque sé de tus múltiples lenguajes

y de la infinitud de condiciones

por las que los humanos te definen,

mas, me aferro a ese nombre que aprendí

en los tiernos albores de mi casa.

Te siento.

Te siento siempre,

aunque esta razón clara que me embarga

el corazón, a veces se rebele.

Soy expuesta a la ciencia y su cinismo

en una larga lista de certezas

que tal vez no lo son. Cambios de hierro

me dejan en mitad de la ceguera.

Te encuentro.

Te encuentro siempre,

aunque el desierto se empeñe en cargarme

con todas las ausencias, en la nada,

sobre espinadas alfombras de orgullo,

mientras la arena te niega impasible:

Te presentas detrás de alguna curva,

das constancia de ti, y me sorprendes

con pequeños asuntos misteriosos

que no entran al discurso del cerebro.

Estás ahí.

Ahí estás siempre.

Es un rastro tejido en la esperanza,

sentada en el columpio del reloj.

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FRENTE A LAS MONTAÑAS (24 Febrero 2020)

 

 

FRENTE A LAS MONTAÑAS (24 Febrero 2020)

ATARDECER B

El atrevido azul, casi guerrero,

se puede masticar. Calla la tierra,

y sólo el aleteo repentino

de las palomas en la chimenea,

o algún leve trinar entretejido

con lejanos ladridos por la espesa

anatomía del verde horizonte,

rasga el silencio agudo de la sierra.

Aquí y allá, los cencerros señalan

el tranquilo pastar de las ovejas,

y algún gallo pregona su legado

como un paje del sol entre las hembras.

 

Un olor desde el campo se desliza

por las paredes blancas y las tejas,

y en su empeño se une a las volutas

grises y caprichosas de la leña:

es el ocaso que se asoma al frío

que empieza a recorrer calles y sendas,

y mientras las ventanas aparecen

en un tapiz cuajado de luciérnagas,

si algo quedaba aún del ajetreo,

la tarde lo apaga y cierra las puertas.

 

El tiempo se duplica aquí, se extiende

como las sábanas en la azotea;

las horas ríen ociosas en la fuente,

y el día circular, su sombra acuesta.

BENAOCAZ, CALLE CUERVOS (Febrero 2020)

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Benaocaz,  Calle Cuervos (Febrero 2020)

La firme dentadura de la roca

con su verde entramado de quejigos

y encinas, que hacia el sol claman, testigos

del tímido calor que se desboca,

en un Febrero que en el aire toca

la dulce sumisión de sus amigos,

con el espacio claro,  sin abrigos,

va esperando a la noche, que se enroca

en su arenoso rastro de la sal.

Reconozco mi alma, absurda, loca,

piel enredada, un talud de cal,

la curva recogida, traicionera,

entre flores salvajes del parral

en la calle que sube la ladera.