REINA DE LA MAR, VIRGEN DEL CARMEN
Aurora que ilumina en el dolor,
eterna sanadora de la vida,
estrella que nos cura cada herida
al amparo feliz de su fulgor.
Nos regalas las rosas del valor,
y tu Gracia en las olas contenida:
la mar queda a tu paso bendecida,
y el huracán se rinde ante la Flor.
Quiero que cuando llegue mi partida,
mi alma en la maleta recogida,
me enseñes cómo andar por el sendero,
y me des el cobijo de tu llama
para acunar mi sueño marinero
en tu seno de Madre que me ama.
Vi en un documental que el Levante es un viento que desertiza y seca, haciendo avanzar por eso mismo la sequedad del desierto…El Poniente, en cambio, trae la humedad del Océano Atlántico. Es un hecho climático aplicable a la provincia de Cádiz, donde se encuentran los dos mares.
LA PUGNA DE LOS VIENTOS (Verano 2023)
La arena, en su imperio cegador,
avanza con su lengua amarillenta
e impone una condena agria y cruenta
a los escasos restos de verdor.
Se extiende la victoria del calor,
mientras la costa tiembla ante la afrenta.
La frescura del agua y de la menta
se seca sin remedio, y su dolor
funde en la flama el alma del color.
Y se quema la tierra, agonizante
ante el ataque del viento africano
que llega del desierto amenazante:
árboles, plantas, gritan, pero en vano,
que el Poniente los libre del Levante.
MÁSTIL EN LA TORMENTA
Tu cuerpo era la nave
carenada de plata,
sus robustas cuadernas
cabalgando en el agua.
Yo era la tormenta
de melena encrespada,
sus cenizas azules
alzando la borrasca.
Tú, mástil contra el viento,
yo, rumbo de batalla.
FERIA, QUE LA EDAD NO IMPORTA (31 MAYO 2023)
Cuajada de mantones y puntillas
y faralaes al viento está la acera,
con sus trajes gitanos, las chiquillas
marcan las fiestas de la primavera.
Van alegres, cantando en el camino,
hasta cruzar los arcos de la entrada:
el olor de las flores y del vino
deja su rastro fresco en la portada.
Los brazos al compás se balancean,
como el ramaje de un jardín florido,
mientras las alas del niño Cupido,
con su batir, sueños de amor recrean.
Y para aquellos que peinamos canas
y tiramos de feria en la memoria,
jóvenes somos con las sevillanas,
o al aire ajetreado de la noria.
¡Amor cruel, que a otra galaxia fuiste,
a un astro oscuro para ver, distante,
con la fina dureza del diamante,
los restos rotos de mi alma triste!
En vilo quedó todo el universo,
recogiendo los trozos del quebranto:
madurez desleída en agrio llanto,
sueño hecho astillas, ya en el mar disperso.
Me pregunta el dolor, rozando el verso,
si acaso fue un error quererte tanto.
FIESTA Y JAZMÍN
Fiesta, jazmín y luces de colores.
Un aroma absorbente de verano.
Un festival de estrellas sonrientes,
una pantalla grande, aún en blanco,
y mientras, yo, saltaba entre las ramas
de aquel bosque frondoso de zapatos,
que rodaban prendidos en la música,
al compás de Los Brincos o Los Bravos.
Ya no era necesario ir a la cama
a plegar la jornada muy temprano,
ni dejar los cuadernos y los lápices
en la mesa del cuarto preparados,
para emprender, al aire mañanero,
la ruta del colegio de mi barrio:
el fugaz juego de las vacaciones
el portón de la escuela había cerrado.
Eran noches de bailes y de cine,
con la luz del solsticio aún en alto:
primero los refrescos, dulces, fríos,
la Fanta con sus hielos en el vaso,
y la sangría para los mayores,
y ricas avellanas en los platos.
Después los discos de cuarenta y cinco
cuajaban melodías en el patio,
y todos empezaban con el baile,
muchachos y muchachas enlazados,
o rodando sin fin cual caracolas,
o trazando piruetas, giros, saltos,
al frenético ritmo que llenaba
la explanada del cine de verano.
Juventud desbordante que a mis ojos,
en la frontera de los ocho años,
eran adultos firmes, pues algunos,
¡casi alcanzaban ya los veinticuatro!
Yo emulaba los gestos de la danza,
aspirando el aroma denso y mágico
del dorado jazmín, frescor nocturno,
y las damas de noche que en los flancos
de la verja del cine rezumaban
su olor hacia la luna como un cántico.
Al fundirse la luz del sol de estío,
al irse los fulgores más brillantes,
bombillitas azules, verdes, rojas,
dejaban su arcoíris en el aire,
para ofrecer un rastro de colores
a la última audiencia de la tarde.
Se guardaban los discos en sus fundas,
la música cesaba, y los danzantes
retiraban los vasos y los restos
que habían sobrado del ruidoso baile,
y colocaban sillas en el patio
con la pantalla a punto de estrenarse.
Cuando al final la sábana callada
retomaba el color de alguna historia,
del oeste, tal vez, o de aventuras,
o alguna narración graciosa y cómica,
se hacía el silencio, tupido, expectante,
en el hermoso manto de las sombras.
Fiesta, jazmín, damas de noche y cine,
las luces de colores y las horas
iban moldeando emociones intensas,
de esas que anidan en el alma, hondas.
El estío y su traje de verbena
en el recuerdo de la infancia asoman.
VIAJAR. VIVIR
Andar. Viajar. Vivir.
Desde el momento en que abrimos los ojos,
y los pulmones respiran la luz,
empezamos el viaje.
Y todo lo demás,
lo que viene después,
son formas diferentes de camino,
hacia adentro, hacia afuera,
hacia el final del tiempo que nos toca.
Vivir. Andar. Viajar.
Recorrer las raíces de las lenguas,
los herrumbrosos huecos de los puentes,
el rancio material de los palacios,
las columnas de edades enterradas
que nos han conducido
al brillante crisol del diccionario,
o al guiño eterno de la arquitectura,
hasta reconocer todos los nombres
que el sol adquiere en el amanecer.
Hacia adentro, hacia afuera.
Viajar. Andar. Vivir.
Vamos al centro oculto del latido
que intenta comprender el raro enigma
del corazón que aún queda por hacer,
del vestido al que restan las puntadas
del diseño final
que acabaremos siendo en el recuerdo,
en ese punto justo de cocción
de la mezcla caótica y hermosa
que cada uno guarda.
Hacia afuera, hacia adentro.
Vivir. Andar. Viajar.
Hacia un destino ignoto.
Hacia estrellas perpetuas.
Hasta encontrar magníficos tesoros
en el pulso indomable de las calles,
en la abrupta inocencia de los campos,
en los mundos fugaces que aparecen
detrás de las sonrisas de la gente,
en la delicadeza
que surge de la deseada lluvia.
Hacia afuera, hacia adentro
LOS OJOS DE MI NIETO (06-04-2023)
El bosque que sus párpados bordea
abanica la flor de su viveza,
y deja en su mirada la riqueza
de un sutil cascabel que tintinea.
Por sus pupilas sale el corazón,
el núcleo de su reino verdadero,
y alumbra, sin saber, el mundo entero
la contundente luz de su expresión.
Rostro más expresivo no he encontrado,
ni en el silencio más sinceridad:
la limpia esencia de la ingenuidad
habita el alma de mi niño amado.
Al mirar dice tanto que su frente
va derramando gráciles destellos.
Por eso para mí, sencillamente,
mi nieto tiene los ojos más bellos.
Poemas de Virginia Cobos Yuste 