Romance de la Vieja Tonta

ROMANCE DE LA VIEJA TONTA (14 febrero 2016. San Valentín)

Me dirijo hacia la muerte

presa de miedo y vacío:

La sensación de gastar

tres cuartos de mis latidos

en una batalla inútil

de triste final previsto,

para hallar mi devoción

de tantos años rendidos,

arrojada a la basura

negra de los desperdicios.

Es culpa mía, lo sé,

por dejar que mis sentidos

cedieran ante la espesa

sinrazón de los delirios,

a ese amor suicida y caro

que pagué con mi destino

de soledad amargada

por el recuerdo maldito.

 

¿Qué voy a hacer con el aire,

si ya, apenas respiro?

¿Qué voy a hacer con las hojas

de este dolor corrosivo

que se escapa por las noches

de mis insomnios podridos?

¿Qué voy a hacer con la roja

y absurda huella del vino

que empapa temeridad

más allá del sueño estricto,

cuando el momento no es llano,

ni el cuerpo, en su sed, propicio?

¿Qué voy a hacer con el tiempo

ralo, escaso,  amarillo,

que se me escurre deprisa,

sin un abrazo de alivio?

Tan sólo morir despacio,

sin un beso, sin un guiño,

sin un viento que me llame,

sin unos ojos sencillos

que me miren y reflejen

la certeza de que vivo,

sin unas manos dispuestas

a recorrerme en los tibios,

dulces arroyos del pan

que chispea en los resquicios

de mi alma levantada

como un milagro infinito,

sin un número que doble

el sol diario y magnífico,

y sobre todo, sin risas

en el eco del camino.

 

¿Qué voy a hacer con el ramo

de años, días, entresijos

de las mañanas abiertas,

sin bocas, flores, ni avisos

de una voz que me descubra

que la luz ha renacido?

 

Tan sólo saldar con llanto

la cuenta del desvarío,

para que cobren los astros

el daño que, cual cuchillo,

asesté, en otro tiempo,

a quien de veras me quiso.

Tan sólo engarzar las sombras

desencajadas del frío,

y pensar: “Yo ya he pagado:

Mi corazón muere limpio,

encogido por la pena

ha llorado, y ha cumplido”.

 

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