Autor: virginiacobosyuste

PRIMERA FILA  (JULIO 2018)

Se van los adioses cárdenos,

uno a uno, tras espigas

secas al sol implacable

que decide en nuestras vidas

quien se marcha y quien se queda

esclavo en la Lotería

de los años, como un dios

en su locura infinita.

Bajo el campo cuarteado,

los números se deslizan,

cual acertijos de sorna,

por las ciegas galerías,

y en su crueldad aplastan

las huellas de las hormigas.

¿Dónde están? ¿Qué fue de ellos?

¿Dónde, si delante iban

indicando el horizonte,

con brújulas encendidas?

¿Por qué me habrán empujado

los vientos a la deriva,

y me obligan a asomarme

desde la primera fila?

 

 

PEQUEÑAS REFLEXIONES EN PROSA SIMPLE : El Levante Invasor y las Esperas Nuevas.

Un cierto nerviosismo me picotea en esta espera de hoy, tan inusual para mí. No es en absoluto como aquellas otras horas preliminares, desplegadas entre los guiños del calendario como volcanes de confeti; nada que ver con los puñados de tiempo que precedían a mis hermosos encuentros con el amor, los que surgían como premios salteados en las fechas que nos permitían nuestros trabajos, tan poco convergentes para el ocio. Entonces, los diseminados puntos de conexión se volvían brillantes recompensas, radiantes de entusiasmo y ganas de hacer cosas compartidas, con un regusto de buen sabor marcado doblemente por los ojos expectantes.

Esta espera de extraño Levante, (¿o será tal vez de alguno de sus ventosos primos cuyo nombre ignoro?), me sumerge en etapas desconocidas que no me había imaginado nunca, a pesar de mi desaforada tendencia a dilucidar espacios en los vacíos de la mente, por lo que esta vez no disfruto del entrenamiento que en otras ocasiones me ha prestado la imaginación. Sólo alcanzo a deducir que este viento, tan salvaje, que yo creo conocer muy bien en la atmósfera abierta y grande del mar, se está adentrando como una especie invasora en terrenos que antes jamás osaba visitar. Porque el Levante, una vez topas con él es fácil de reconocer: siempre se queda, impregnando tus huecos de sal áspera, cantos antiguos, y sellos de cera indeleble.

Por eso, paso de las divagaciones de la espera inaudita, a preguntarme qué hace aquí, tan lejos de la espuma, tierra adentro, este viento marino cuya furia yo no pude experimentar en mi niñez, cercada por el río y las llanuras del valle. No lo recuerdo yo recorriendo estos lares, ni en las tardes de termómetros fundidos, ni en las treguas nocturnas de armisticio estival que pueblan las sensaciones de mi infancia.

Las ciencias me dicen, o eso creo haber oído, que el Levante puede estar emparentado con el mar, eso nadie lo discute, pero su misión última es acarrear la seca sordidez del desierto, para ser un temible invasor que conquista poco a poco, ladino y sutil, la fértil humedad de la tierra inocente. Y yo simplemente espero que no le estemos ayudando a difundir el alma seca de la arena.

 

 

LA LUZ  (MAYO 2018)

La luz,

quedó en la piel.

Cantó

su extraño sueño.

selló los susurros del mar,

le dio calidez

al silencio etéreo.

La luz,

se levantó,

sonrió

a la mañana

Creyó

en la verdad

de aquella sal

que fue cubriendo huellas

de horas pasadas.

Todo

flota en aquel rincón:

Entorna el ayer

sus ojos de agua.

La luz,

liviana es,

se hospeda en la mirada.

Ató con un nudo fatal

al temblor ingenuo

de nuestras palabras.

La luz

se agazapó,

un niño ante lo inmenso.

Cayó

sobre las manos,

como el amor,

nos enseñó por dónde

ardían los recuerdos.

 

NUNCA ME DIRÁS POR QUÉ  ( 02 Mayo 2018)

 

Nunca me dirás por qué.

Nunca sabré qué grotesco

fantasma tiñó la espuma

que se enredaba en tu sueño,

y nunca podré entrever

el abismo ronco y negro

que te robó la razón

para cerrar los inviernos

de los años por llegar,

ya nunca podré entenderlo.

Nunca veré tu sonrisa,

escindida por el medio,

como salida del pozo

donde duermen los misterios.

Nunca nos dirás por qué,

por qué te rendiste al hielo

de las horas retorcidas

por algún aullido ciego:

sólo nos quedan adioses

para extender en el cielo,

y preguntas derretidas

que no alcanzarán tus huesos.

Te vamos a recordar,

y serás un poco eterno.

 

CAJONES VACÍOS (30 Abril 2018)

Vaciar cajones es triste tarea:

Al retirar camisas, faldas, trajes,

el ancla oscura de los equipajes,

como una losa, en el dolor fondea.

Y flota el corazón en la marea,

arrastrando botellas con mensajes

de recuerdos de arcilla, de viajes

que la aurora del agua funde y crea.

Hay una sombra vieja que se arquea

ante el Destino y su fugaz destello,

y toda la memoria forja un sello

de pérdidas en un collar cosidas,

y sin siquiera ser conscientes de ello,

nos dejan en mitad de las heridas.

SU PARTICULAR SILENCIO  (Abril 2018)

 

En silencio.

Su particular silencio.

Como vivió, así se fue,

sin un ruido estridente.

Con sus marcadas rutinas

de repeticiones mudas,

sus idénticas jornadas

de pan, paseos, y sueño

de extensas y quietas noches,

donde el aura sideral

bañaba grutas perdidas,

con sus enigmas de sangre,

dejando sin explicar

la decisión de los genes,

al castigar su inocencia

con laberintos de plomo.

Sus ojos, tan infantiles,

arañaban los setenta

noviembres, en la ironía

de un destino caprichoso,

sin un ápice de mal

en su sonrisa de tierra,

como el barro que los niños

prestan a su fantasía.

 

 

En silencio.

Su particular silencio.

Se me ha esfumado de pronto,

y me he quedado en un surco

en que no asoman las flores,

sino una línea sola,

donde mi voz se adelgaza.

El único alivio es,

que no la aplastó el pesado

dominio de la vejez,

con su carcoma negruzca

ajando cada minuto,

sin más afán que esperar

el final liberador,

la cortina iluminada

que cerrase la ignominia

de cada hueso quebrado,

o cada dolor abierto.

Me la han llamado los ángeles,

y ella se ha ido en silencio,

con ese silencio suyo,

tan particular, tan limpio…

 

(Yo tengo que hacerlo así, o no sé hacerlo de otro modo. La palabra y la Poesía son mi llanto. Si no lo hago, me anega el dolor)

 

 

 

a través de ¡QUÉ NO DARÍA YO! (Al estilo de la gran maestra Rocío Jurado, o al menos eso se intenta) Abril 2018