¡Amor cruel, que a otra galaxia fuiste,
a un astro oscuro para ver, distante,
con la fina dureza del diamante,
los restos rotos de mi alma triste!
En vilo quedó todo el universo,
recogiendo los trozos del quebranto:
madurez desleída en agrio llanto,
sueño hecho astillas, ya en el mar disperso.
Me pregunta el dolor, rozando el verso,
si acaso fue un error quererte tanto.
FIESTA Y JAZMÍN
Fiesta, jazmín y luces de colores.
Un aroma absorbente de verano.
Un festival de estrellas sonrientes,
una pantalla grande, aún en blanco,
y mientras, yo, saltaba entre las ramas
de aquel bosque frondoso de zapatos,
que rodaban prendidos en la música,
al compás de Los Brincos o Los Bravos.
Ya no era necesario ir a la cama
a plegar la jornada muy temprano,
ni dejar los cuadernos y los lápices
en la mesa del cuarto preparados,
para emprender, al aire mañanero,
la ruta del colegio de mi barrio:
el fugaz juego de las vacaciones
el portón de la escuela había cerrado.
Eran noches de bailes y de cine,
con la luz del solsticio aún en alto:
primero los refrescos, dulces, fríos,
la Fanta con sus hielos en el vaso,
y la sangría para los mayores,
y ricas avellanas en los platos.
Después los discos de cuarenta y cinco
cuajaban melodías en el patio,
y todos empezaban con el baile,
muchachos y muchachas enlazados,
o rodando sin fin cual caracolas,
o trazando piruetas, giros, saltos,
al frenético ritmo que llenaba
la explanada del cine de verano.
Juventud desbordante que a mis ojos,
en la frontera de los ocho años,
eran adultos firmes, pues algunos,
¡casi alcanzaban ya los veinticuatro!
Yo emulaba los gestos de la danza,
aspirando el aroma denso y mágico
del dorado jazmín, frescor nocturno,
y las damas de noche que en los flancos
de la verja del cine rezumaban
su olor hacia la luna como un cántico.
Al fundirse la luz del sol de estío,
al irse los fulgores más brillantes,
bombillitas azules, verdes, rojas,
dejaban su arcoíris en el aire,
para ofrecer un rastro de colores
a la última audiencia de la tarde.
Se guardaban los discos en sus fundas,
la música cesaba, y los danzantes
retiraban los vasos y los restos
que habían sobrado del ruidoso baile,
y colocaban sillas en el patio
con la pantalla a punto de estrenarse.
Cuando al final la sábana callada
retomaba el color de alguna historia,
del oeste, tal vez, o de aventuras,
o alguna narración graciosa y cómica,
se hacía el silencio, tupido, expectante,
en el hermoso manto de las sombras.
Fiesta, jazmín, damas de noche y cine,
las luces de colores y las horas
iban moldeando emociones intensas,
de esas que anidan en el alma, hondas.
El estío y su traje de verbena
en el recuerdo de la infancia asoman.
VIAJAR. VIVIR
Andar. Viajar. Vivir.
Desde el momento en que abrimos los ojos,
y los pulmones respiran la luz,
empezamos el viaje.
Y todo lo demás,
lo que viene después,
son formas diferentes de camino,
hacia adentro, hacia afuera,
hacia el final del tiempo que nos toca.
Vivir. Andar. Viajar.
Recorrer las raíces de las lenguas,
los herrumbrosos huecos de los puentes,
el rancio material de los palacios,
las columnas de edades enterradas
que nos han conducido
al brillante crisol del diccionario,
o al guiño eterno de la arquitectura,
hasta reconocer todos los nombres
que el sol adquiere en el amanecer.
Hacia adentro, hacia afuera.
Viajar. Andar. Vivir.
Vamos al centro oculto del latido
que intenta comprender el raro enigma
del corazón que aún queda por hacer,
del vestido al que restan las puntadas
del diseño final
que acabaremos siendo en el recuerdo,
en ese punto justo de cocción
de la mezcla caótica y hermosa
que cada uno guarda.
Hacia afuera, hacia adentro.
Vivir. Andar. Viajar.
Hacia un destino ignoto.
Hacia estrellas perpetuas.
Hasta encontrar magníficos tesoros
en el pulso indomable de las calles,
en la abrupta inocencia de los campos,
en los mundos fugaces que aparecen
detrás de las sonrisas de la gente,
en la delicadeza
que surge de la deseada lluvia.
Hacia afuera, hacia adentro
LOS OJOS DE MI NIETO (06-04-2023)
El bosque que sus párpados bordea
abanica la flor de su viveza,
y deja en su mirada la riqueza
de un sutil cascabel que tintinea.
Por sus pupilas sale el corazón,
el núcleo de su reino verdadero,
y alumbra, sin saber, el mundo entero
la contundente luz de su expresión.
Rostro más expresivo no he encontrado,
ni en el silencio más sinceridad:
la limpia esencia de la ingenuidad
habita el alma de mi niño amado.
Al mirar dice tanto que su frente
va derramando gráciles destellos.
Por eso para mí, sencillamente,
mi nieto tiene los ojos más bellos.
SEMANA SANTA: EN MEMORIA DE MI PADRE (01 Abril 2023)
El azahar
y la niñez
van de la mano.
El denso aroma
prendido en el ocaso
llega hasta el fondo de raíz antigua,
que me vincula al oro,
al terciopelo santo,
y al sagrado perfume de los cirios.
Mis trece años,
mis trece años de entonces,
mis trece años en mi mundo solo,
van buscando el milagro de la tarde,
imagen variopinta,
que se fija detrás de los rincones,
y lleva a los sentidos
a su viva abstracción.
Niña perdida
en el bullicio azul de la ciudad,
al albur del barroco repetido
en su sueño extemporáneo,
expuesto en el presente como un eco
de aquel Siglo de Oro
que marcó las creencias en el sur.
Es el Arte, casi de carne y hueso,
resucitado con pasitos cortos
en la magnificencia de las flores
y el fulgor insistente
del centro mismo de la primavera.
Ahora y entonces,
entonces y de vuelta,
sigo fielmente el tintineo sublime
de esas cadenas que arañan los pies,
camino tras las huellas
de brillantes sayales
y de bordados palios
que con su bamboleo tenue y suave,
se ajustan al redoble de la música,
esas amadas marchas que arrullaron
las noches de mi infancia
desde el justo momento en que nací.
Viene el Cristo, dolor hecho belleza,
pasa la Virgen lenta, majestuosa,
y ahí está mi padre,
tan joven, tan enérgico,
en su lugar al final de la banda,
en la armonía del viento madera,
el trino de su flauta
consumando el vaivén de los varales,
elevando la luz del espectáculo,
al ritmo del incienso…
Ahí es donde vuelvo
cada Semana Santa.
El recuerdo despierta. Agua dormida
que de repente surca como un rayo,
o como el trote agreste de un caballo,
el verdinoso lecho de la vida.
Desnuda la razón, de amor herida,
en la insolencia azul del mes de mayo,
la memoria me aborda. Aunque batallo,
ya nada puede hacer mi alma vencida.
Si me habla el corazón, yo siempre fallo:
sirven de nada arnés, freno, ni brida.
EL DEMONIO EN LA CALLE Y EL BOSQUE OSCURO (Enero 2019) – Elegía a la desgraciada muerte de la profesora asesinada –
Esta es una historia cruel
de juventud machacada,
de secretos en las hojas
del bosque en la madrugada,
de insectos en la neblina
donde la vista no alcanza,
y en las pupilas del lobo,
acechos que no descansan.
Aquella tarde de viento
cuando Diciembre mostraba
algunos rizos de sol
sobre el blanco de las casas,
la calle era un sigilo
enconado en la ventana
desde donde un mal podrido
sin corazón, la miraba.
Ella, casi ajena al aire,
y casi recién llegada,
sentía el mundo por abrir
su ilusión aún temprana,
sin notar la sombra negra
que rondaba tras su espalda,
como las gélidas huellas
que despliegan los fantasmas.
Cuando con paso tranquilo,
en el tupido silencio
su inocencia caminaba
por la soledad del pueblo,
sumido en calladas siestas,
un demonio carnicero
con las zarpas de ponzoña,
de pronto surgió del viento,
y desalmado arrancó,
de raíz, sus claros sueños;
las llaves de puertas nuevas
y el mapa de los senderos
que el fulgor de su entusiasmo
había trazado en cientos
de sitios imaginados,
cayeron ante el violento
golpe de hiel desatada
desde el fondo del infierno.
Un halo turbio de barro
le atravesó todo el cuerpo,
y aunque intentó con sus pies
soltarse del diablo enfermo,
sus pezuñas eran fuertes,
y aún más mortales sus cuernos.
Y no pudo ser laurel,
ni cisne, ni flor, ni ciervo,
ni la ninfa que los dioses
salvan de monstruos infectos.
En el bosque, entre los juncos,
el demonio se reía
mientras ensuciaba impávido
el rumor del agua limpia,
dejando en brusca tiniebla
una ingravidez dormida
que ya nunca haría cuentas
con los meses, ni los días
por tachar al almanaque
florecido de la vida,
porque, cargado de noche
negra, estancada, y maldita,
el diablo había cumplido
su sentencia agria y fija
de sesgar en un instante
una esperanza sencilla,
con su soberbia de muerte
en la sinrazón escrita.
¡El mal fario te mereces,
las rejas más definidas,
una barrera de sangre
para tu hambre escondida,
la guerra de las mujeres
como una nube de avispas,
una maldición perenne
a tu espalda bien cosida!
¡En mala hora miraste
hacia donde no debías,
para incrustar tu penumbra
de vileza en su sonrisa!
LA MUCHACHA ALEGRE Y EL DIABLO OCULTO (02 marzo 2023)
ESTRIBILLO:
¡Qué pena de muchacha alegre,
que se marchó para volar!
¡Ay, qué dolor de rama verde,
que apenas comenzó a brotar!
No pudo terminar la senda, ay,
que se rompió por la mitad,
y en el silencio estaba el aula, ay,
y el entusiasmo de enseñar.
Estrofa 1:
Esta es la dura y triste historia
de una joven que empezaba
su camino a recorrer.
Nunca, nunca pudo imaginarse
que su libertad primera
se iba a quebrar de una vez.
ESTRIBILLO:
¡Qué pena de muchacha alegre,
que se marchó para volar!
¡Ay, qué dolor de rama verde,
que apenas comenzó a brotar!
No pudo terminar la senda, ay,
que se rompió por la mitad,
y en el silencio está la tiza, ay,
y el entusiasmo de enseñar.
Estrofa 2:
Ese, ese día por la calle
el diablo la espiaba
tras invisible disfraz.
De pronto, le arrebató por sorpresa
el sueño de vida nueva
que comenzaba a estrenar.
ESTRIBILLO:
¡Qué pena de muchacha alegre,
que se marchó para volar!
¡Ay, qué dolor de rama verde,
que apenas comenzó a brotar!
No pudo terminar la senda, ay,
que se rompió por la mitad,
y en el silencio está la tiza, ay,
y el entusiasmo de enseñar.
Estrofa 3:
El diablo con su fuerza de demonio
la atenazó por la espalda
y al bosque se la llevó
donde los árboles de la noche
cerraban el horizonte
gimiendo negro dolor.
ESTRIBILLO:
¡Qué pena de muchacha alegre,
que se marchó para volar!
¡Ay, qué dolor de rama verde,
que apenas comenzó a brotar!
No pudo terminar la senda, ay,
que se rompió por la mitad,
y en el silencio está la tiza, ay,
y el entusiasmo de enseñar.
Poemas de Virginia Cobos Yuste 