SEMANA SANTA: EN MEMORIA DE MI PADRE (01 Abril 2023)
El azahar
y la niñez
van de la mano.
El denso aroma
prendido en el ocaso
llega hasta el fondo de raíz antigua,
que me vincula al oro,
al terciopelo santo,
y al sagrado perfume de los cirios.
Mis trece años,
mis trece años de entonces,
mis trece años en mi mundo solo,
van buscando el milagro de la tarde,
imagen variopinta,
que se fija detrás de los rincones,
y lleva a los sentidos
a su viva abstracción.
Niña perdida
en el bullicio azul de la ciudad,
al albur del barroco repetido
en su sueño extemporáneo,
expuesto en el presente como un eco
de aquel Siglo de Oro
que marcó las creencias en el sur.
Es el Arte, casi de carne y hueso,
resucitado con pasitos cortos
en la magnificencia de las flores
y el fulgor insistente
del centro mismo de la primavera.
Ahora y entonces,
entonces y de vuelta,
sigo fielmente el tintineo sublime
de esas cadenas que arañan los pies,
camino tras las huellas
de brillantes sayales
y de bordados palios
que con su bamboleo tenue y suave,
se ajustan al redoble de la música,
esas amadas marchas que arrullaron
las noches de mi infancia
desde el justo momento en que nací.
Viene el Cristo, dolor hecho belleza,
pasa la Virgen lenta, majestuosa,
y ahí está mi padre,
tan joven, tan enérgico,
en su lugar al final de la banda,
en la armonía del viento madera,
el trino de su flauta
consumando el vaivén de los varales,
elevando la luz del espectáculo,
al ritmo del incienso…
Ahí es donde vuelvo
cada Semana Santa.
Poemas de Virginia Cobos Yuste 
Muy hermoso
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Gracias!! Me alegro de que te haya gustado.
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Qué bonito, Virginia
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Gracias, compi!! Estas fechas siempre envuelven el recuerdo de mi padre, flautista de la Banda del Maestro Tejera.
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