LA NÁUSEA (Febrero de 2016)
La náusea se apodera de tu alma,
la náusea brota como un agua sucia,
trae vómito de astillas insolentes,
ejércitos de vidrios diminutos
que perforan los restos de tu sueño,
y agrian el aire como una sentencia.
La náusea se empeña en recordarnos
nuestra mortalidad en las incógnitas,
y muestra en un relámpago la puerta
para que en un segundo se revele
la sensación de abrir los precipicios:
Extiende en el sudor, que todo invade,
la angustia de algún último minuto.
NO ES FÁCIL (Febrero 2016)
No es fácil decidirse a echar cortinas,
ni a cerrar los pestillos de las fotos,
cuando has sentido un círculo de azúcar
completo en cada punto de sus días,
entero, hacia arriba, detallado,
en el centro perfecto del paisaje.
No es fácil acallar la queja sola
en un desolador fundido en negro,
engullido ante el peso de la lógica,
mas al fin a la fuerza consentido,
cuando se han transitado mil senderos
hacia un cénit cuajado de naranjas.
No es fácil acabar mirando al suelo
y encontrarse los pies andando solos,
con un camino gris por horizonte,
y unas manos vacías por destino,
cuando se ha estado al fondo de las nubes,
y se ha conocido el arcoíris,
cuando se ha atestiguado la existencia
de un júbilo de luz en las pestañas,
y en las venas, concretas como el cielo,
o el aliento sublime de las olas
que conforman las almas enlazadas
en los pequeños mundos cotidianos.
No es fácil despedirse de la tierra
en la que se ha alcanzado el azahar,
ni despojarse de glorias intensas,
para acabar contando las paredes
y dándole la vuelta a los recuerdos,
con el único fin de buscar luces
que de antemano sabes imposibles.
No es fácil desgajar el equipaje
con la luna durmiendo en la camisa,
ni borrar las señales bien guardadas
en un hatillo luminoso y blanco,
sin el apoyo ingrávido del odio
como un arma de hiel hacia el pasado:
El odio es un acto inalcanzable
cuando en tu corazón cabe tan sólo
ese puñado de días eternos,
extendidos al sol como reliquias.
Queda esperar, con el rumbo dormido,
hasta que llegue la noche cerrada
en que los ojos vuelen para siempre.
Febrero 2016
ROMANCE DE LA VIEJA TONTA (14 febrero 2016. San Valentín)
Me dirijo hacia la muerte
presa de miedo y vacío:
La sensación de gastar
tres cuartos de mis latidos
en una batalla inútil
de triste final previsto,
para hallar mi devoción
de tantos años rendidos,
arrojada a la basura
negra de los desperdicios.
Es culpa mía, lo sé,
por dejar que mis sentidos
cedieran ante la espesa
sinrazón de los delirios,
a ese amor suicida y caro
que pagué con mi destino
de soledad amargada
por el recuerdo maldito.
¿Qué voy a hacer con el aire,
si ya, apenas respiro?
¿Qué voy a hacer con las hojas
de este dolor corrosivo
que se escapa por las noches
de mis insomnios podridos?
¿Qué voy a hacer con la roja
y absurda huella del vino
que empapa temeridad
más allá del sueño estricto,
cuando el momento no es llano,
ni el cuerpo, en su sed, propicio?
¿Qué voy a hacer con el tiempo
ralo, escaso, amarillo,
que se me escurre deprisa,
sin un abrazo de alivio?
Tan sólo morir despacio,
sin un beso, sin un guiño,
sin un viento que me llame,
sin unos ojos sencillos
que me miren y reflejen
la certeza de que vivo,
sin unas manos dispuestas
a recorrerme en los tibios,
dulces arroyos del pan
que chispea en los resquicios
de mi alma levantada
como un milagro infinito,
sin un número que doble
el sol diario y magnífico,
y sobre todo, sin risas
en el eco del camino.
¿Qué voy a hacer con el ramo
de años, días, entresijos
de las mañanas abiertas,
sin bocas, flores, ni avisos
de una voz que me descubra
que la luz ha renacido?
Tan sólo saldar con llanto
la cuenta del desvarío,
para que cobren los astros
el daño que, cual cuchillo,
asesté, en otro tiempo,
a quien de veras me quiso.
Tan sólo engarzar las sombras
desencajadas del frío,
y pensar: “Yo ya he pagado:
Mi corazón muere limpio,
encogido por la pena
ha llorado, y ha cumplido”.
Soneto de los Hermanos Rotos (Enero 2016)
Un día decidiste que tu historia
y las raíces de tu corazón
debían apartarse, sin razón,
de todos los huecos de la memoria.
La niñez, y sus sabores de euforia,
los fundamentos de mi condición,
ennegrecidos sin explicación,
arrancados de su inocente gloria.
No sé cuál fue mi equivocación
para ganar tu odio desmedido:
tú desgarras la piel del apellido,
y rompes los recuerdos con las manos;
yo en cambio guardo intacta mi emoción,
los años en que éramos hermanos.
Enero 2016.
¿QUÉ MÁS PEDIR?
Tu presencia me invade
con ráfagas de azahar,
como el viento sencillo
en la tarde redonda.
Las aceras azules
que a veces recorremos,
rezuman sal intensa
entre besos y sombras.
¿Qué más puedo pedir
que no sea el infinito,
sino el susurro suave
que se esconde en el vino?
¿Qué más puedo pedir
que no sea el infinito,
si tú y yo nos mecemos
en trapecios de hilo?
Tu sonrisa me ocupa
en ángulos perdidos,
crece y se extiende como
la libertad del agua.
Los silencios que a veces
me pones en las manos
son palabras escritas
en la lengua de tu alma.
¿Qué más puedo pedir
que no sea el infinito,
sino un claro segundo
de amor preciso y limpio?
¿Qué más puedo pedir
que no sea el infinito,
si de todas maneras,
tan sólo sé que existo?
En los días del mundo
no hay más que un sol concreto,
la luz irrepetible
de un puñado de estrellas:
Es la felicidad
un vaso de recuerdos,
y un hatillo de risas
en las tardes pequeñas.
¿Qué más puedo pedir
que no sea el infinito,
sino el viento en los dedos
en el verano tibio?
¿Qué más puedo pedir
que no sea el infinito,
si todo nuestro tiempo
cabría en un suspiro?
La estela de tus ojos
cosida a mi vestido,
nuestras voces sumadas
al sueño del domingo:
Algunos días sueltos
es todo lo que pido.
Marzo 2012
Yo no sé qué hay sangrando (Bulerías) (2006)
Yo no sé qué hay sangrando
bajo mi pecho,
qué hilos del ocaso
suspiran dentro.
Yo no sé qué puñales
rajan el viento,
enconando las hojas
de un árbol cierto.
¡Ay quién pudiera
cultivar un secreto
de primavera!
El sol entre la lluvia
pasea rubio,
el sol de los gitanos
le baila al mundo.
Yo no sé qué hay sangrando…
Tras las paredes,
el día es una escena
que se estremece.
¡Guárdate de la brisa
que es traicionera,
y puede hacernos daño
con sus sentencias!
¡Ay quién pudiera
no tener que callarse
la primavera!
Yo no sé qué Destino
pinta mi estela
con trocitos de espuma
de la marea.
¡Ay quién pudiera
coserse en el vestido
toda la arena,
y guardar un pespunte
de playa eterna!
Año 2006
Warm Walk
It was like a warm walk in the evening sun
And it made me believe in the freshness of life.
It was like a beating fever in my shining heart,
And it showed me the steps that I had never taken.
Blowing like a fast leaf, it just ran through my passion,
And it meant more than anything I had ever accomplished:
In the sweet taste of darkness your lips flourished like rainbows,
They were born to the wind, soaring wild in my feelings,
And the chains of their birth still remain unforgotten,
Like the salt-smelling foam breaking onto the sea-shells.
Don’t split up all those endless, even everlasting colours,
Those that shine and revive in the kernel of our memories.
Let them glow in the depth of red wells, like old treasures,
I will keep them as safe as bright pearls in a soft chest,
Brave and clean, and deep-clung in the bottom forever.
Quise tejer un destino
con las lindes de la vida,
y el Destino, de reojo,
malicioso, sonreía.
¿A dónde crees que vas
construyendo tan de prisa,
con un corazón de agua,
y un sentimiento de arcilla?
Voy a maquinar un sello
que me conforme la vista
con un paisaje perfecto
de nombres y leyes fijas.
Y el Destino en un segundo
se tragó toda medida,
arrasó cada cimiento
que daba forma a mis días.
Ahora sólo quiero el tacto
que ensarte llama y espinas,
dejarme mecer al viento,
navegar a la deriva.
Es imposible construir
sobre un armazón de brisa
los detalles de las sombras
y las flores imprevistas,
con un corazón de agua
y un sentimiento de arcilla.
Año 1995
MI JAZMÍN (Enero 2016)
Mi jazmín es un náufrago del tiempo,
un héroe puesto en pie tras mil caídas,
ha vuelto de un pasado inexpugnable,
vestido con un rastro de victoria.
Mi jazmín se ha enfrentado a los gusanos,
ha pasado por años sin perfume,
y a pesar de sentirse mustio y viejo,
lució su aroma blanco de repente.
Mi jazmín me ha enseñado a ser constante,
ha demostrado su lucha de planta,
ha vuelto de verdores solitarios
para subir su olor por las esquinas.
Yo di por muerto un día a mi jazmín,
no soñé que vería su blancura
salpicando las tardes perfumadas
con un aura suave de sorpresa.
Igual espero yo, de mis cenizas,
volver de la certeza del abismo,
y abrirme al sol como el bravo jazmín,
aun viendo cerca el fin del horizonte.
LAS VOCALES ENVIDIOSAS
¿Conoces bien las vocales? ¿Estás al tanto de todos los secretos de esas señoronas que responden al sonido de A, E, I, O y U? Fíjate bien en sus cuerpos y sus voces cantarinas, y no pienses nunca que hay alguna que supera a las demás, pues todas por igual son importantes. Si cometes el error de anteponer alguna de las vocales a sus sonoras compañeras, podría suceder como en esta historia.
Érase una vez un pueblo perdido en las montañas al que llamaban la Aldea de las Palabras. La gente allí era tranquila y sencilla, y sus días transcurrían como frases apacibles, acunados como en algún añejo diccionario descubierto por un niño.
En el pueblo vivían adjetivos y verbos, nombres y sentencias, en singular armonía, y entre ellos la flor y nata del origen de todas las lenguas, las Vocales: Allí cantaba la A, mayúscula ella, con su forma de tejado con desván, también la E, el eterno peine de carcajada burlona, y la I, larga y estirada, con su punto a modo de corona de quita y pon sobre su esbelta figura; también bostezaba la O, redonda y risueña, semejante a un redil redondo, tal vez soñando con plazas de toros, o con alegres balones, y su amiga la U, con sus cuernos salvajes apuntando al cielo.
Un día la A pensó: “Yo soy la más importante de todas la vocales. Sin mí no hay palabras como pan o cama, tan imprescindibles para la vida”. Entonces llamó a las otras vocales y las metió en el desván. Al día siguiente, la señora María fue a comprar dos litros de leche y medio kilo de café. No pudo decirlo. “Das latras da lacha a medaa kala da cafa” “¿Cama?” “Das latras da lacha a medaa kala da cafa” Nadie se entendía y todas las palabras salían como espejos monótonos en un infinito acorde de asombro. Todos sonaban como atónitos. El viento del atardecer parecía quejarse o incluso extrañarse con su A constante.
Una ratoncita llamada Guadalupe vivía en el más recóndito agujero del sótano del Ayuntamiento, donde tenía escondidos muchos libros con sus letras, todas completas e impecables. La gente del pueblo se reunió asustada en el Ayuntamiento. Guadalupe se ofreció a traducir y a ayudar, y al fin dio con la solución: Fueron a hablar con la A para pedirle por favor que desistiese de su tonto juego de secuestro inútil y nocivo para todos, y por fin la A abrió su desván y liberó a las demás vocales.
En otra ocasión la E pensó: “ Yo soy la más importante de las vocales. Sin mí no hay belleza, no se puede recordar, y los ingleses no podrían tomar el té. Llamó a sus hermanas para peinarlas con un peinado nuevo, y las dejó enredadas sin poderse soltar.
Al día siguiente cuando la señora Luisa fue a comprar un kilo de chorizo para sus rollizos niños, no pudo: “Cherece” “¿Keme? ¿Cereces?” No había manera de entenderse. Los habitantes del pueblo parecían tartamudos asustados, haciendo aspavientos y dando inútiles gritos que a nada conducían, pues las conversaciones se limitaban a una eeeeeeeeeeeeeee repetidamente absurda. Hasta el viento de la tarde se sentía molesto con su forzado y torpe balido: Eeeeeeeeeeeeeeeee
De nuevo, todos los lugareños, como impulsados por la desesperación, fueron en busca de la ratoncita Guadalupe, quien, a pesar de la maraña de voces ovejunas, comprendió cual era la misión que por segunda vez le estaban encomendando. Se dirigió entonces a la E con un cesto de sonrisas y todo su afable alfabeto, y por fin le hizo ver cuán errónea había sido su atolondrada decisión de enredar a sus hermanas en las púas de su envidia estúpida. Entonces las vocales salieron de su laberinto y llenaron las bocas de palabras enteras y preciosas.
Ocurrió que otro día, a la I le dio por pensar: “Soy desde luego la más elegante y delgada. Estoy a la moda, voy a la última. Las pondré a todas como rosas de pitiminí». Llamó a sus hermanas para jugar al bridge, y las hizo prisioneras hipnotizándolas con su punto, como al vaivén de un frenético reloj. El viento chirriaba como un caballo (iiiiiiiiii). Cuando el señor cartero le llevó un telegrama a Juan, el farmacéutico, gritó: ”In tiligrimi”, sin poderlo evitar, y por más que intentaba recomponer las palabras que anunciasen su encargo, sólo conseguía prolongar el incomprensible relincho. La gente parecía obligada a sonreír en una infinita mueca de labios afilados, y muchos fueron los que ya empezaban a sentir molestias en las quijadas, encogidas sin descanso.
No hubo más remedio que acudir a Guadalupe, como en las ocasiones anteriores. La ratoncita se acercó con cuidado para no sucumbir encantada por el poderoso imán del punto. Ya cerca, le contó a la I que la consulta del Doctor Pérez estaba desbordada con tanto dolor de mandíbula paralizada, que los niños lloraban sin parar con incesantes gemidos finos como hilos de viento, y que su cabezonería no tenía razón de ser. La I decidió liberar a sus hermanas de aquel sopor tan dañino para el pueblo.
Algún tiempo más adelante, cuando ya casi nadie se acordaba de las difíciles vicisitudes que las acumuladas envidias de las vocales habían acarreado, cayó la O en el mismo pecado, y de pronto se puso a pensar: “Yo soy la más perfecta, las más redonda. Soy como el universo. Dentro de mí caben todas las demás como en un anillo. Sin mí no habría flor, ni color, ni amor, ni siquiera voz». Llamó a sus hermanas para cantar una canción a coro. Y el viento se puso a tronar con eterna sorpresa: Oooooooooo
Anita quería un lápiz verde para colorear un árbol que había dibujado en el colegio. “On lopoz vordo” “¿Ko?” “On lopoz vordo” No pudo hacerse entender. No consiguió el lápiz y tuvo que presentar en el colegio la enferma imagen de un árbol desangelado por la palidez extrema de sus simples trazos sin verdor.
La gente del pueblo empezaba a hartarse de este juego singular, de sus bocas como roscos de vino a todas horas, de la confusión y el desconcierto entre las familias, los amigos, los vecinos.
Fue necesaria otra vez la intervención de la ratoncita Guadalupe, con sus libros llenos de palabras, su paciencia y su acierto a cuestas. Pactó con la O la pronta liberación de las vocales a cambio de unos cromos y unos buñuelos. Salieron por fin las vocales del redondel, como vaquillas asustadas por la lidia inminente.
Y sucedió que otro día la U pensó: “Soy la más original. Sin mí no hay luz, ni está completa la melodía de la música, y además la «q» no sirve para nada en mi ausencia. Soy única.” Llamó a las demás vocales para jugar a mus y las amedrentó con sus pitones guerreros.
El viento estaba feliz con su letra preferida, pero la gente del pueblo se despertó sin poder tomar café ni tostadas, ni mantequilla o mermelada. A todos les dolía la boca de tener que forzar esa postura tan extraña. Cuando hablaban parecían monos: “uuu” “uuu” “uuu”.
Guadalupe ya se había cansado de tanto parlamento con niñas envidiosas, pero las súplicas de los vecinos del pueblo la enviaron de nuevo a salvar la situación. Esta vez se sirvió de un capote de palabras largas y de muchos sonidos para realizar su faena maestra, abriendo paso a las vocales prisioneras.
El pueblo entero decidió que no podrían permitirse pasar de nuevo por esa situación tan desastrosa. Era necesario buscar la forma de conciliar los genios enfrentados de las envidiosas vocales, y evitar las disputas de una vez por todas.
Guadalupe habló con todas las vocales durante horas. Les dijo que tenían que vivir en armonía, pues su inmenso valor dependía de la combinación adecuada de todas, y por separado no eran más que ruido incomprensible, que ni el viento podía digerir.
Y arrepentidas, las vocales juraron que nunca más intentarían aniquilarse unas a otras, porque todas contribuyen por igual al juego de las palabras, y su nefasta experiencia había puesto en claro que sin la colaboración de todas y cada una de ellas no podía haber ni lenguaje, ni comunicación, ni paz.
Poemas de Virginia Cobos Yuste 