Autor: virginiacobosyuste

COPLILLA DE LA CAPRICHOSA VIDA (23 Mayo 2022)

¡Qué injusto destino el nuestro!

¡Qué caprichosa es la vida!

¡Qué traqueteo azaroso

nos impone cuando gira!

Nos da puñados de cal

sobre arenas movedizas,

y una emoción desbocada

que se zafa de sus bridas.

Nos coloca en la diana

de ciegas flechas malditas

que nos rozan, nos ignoran,

o alcanzan, abriendo heridas

en medio del corazón

con exactitud precisa.

¡Qué caprichosa existencia

maneja así nuestras fichas

en incontrolables juegos!

¡Qué viciosa lotería!

Bruma actuación Ipep febrero 2022

TODO LO ARREGLABA CON AMOR (07 Febrero 2022)

La llamaron de pronto y acudió,

fue hacia las olas cálidas del alba

donde algún ángel le tendió la mano

para ascender, sus pies ya tan ligeros,

los encajes livianos de la espuma,

el trazado sutil de la escalera

que lleva al infinito del recuerdo.

Mientras subía iba desprendiendo

una estela de súbitos jazmines,

y un cofrecillo antiguo con sus fotos

y sus viejas anécdotas perdidas

en aquella niñez amarillenta

que en la nostalgia conservaba intacta,

como los sueños de su juventud.

No pronunció palabra, ni una queja,

sabía que dejaba todo en orden:

la cosecha, sembrada con esmero,

germinando en su tiempo y en su sitio,

las raíces limpias, las hojas brillantes,

el campo agradecido sonriendo

con su eclosión fecunda, con su alma

de pasos fijos en las estaciones.

Y a pesar de partir sin voluntad,

precipitadamente para el mundo,

(maletas mal compuestas en la prisa,

fecha estampada en un instante ciego

sobre el billete apenas coloreado),

se conformó, disfrutando la imagen

de aquellos días que cosió redondos

para estrechar a todos con sonrisas

y las manos abiertas como el mar.

Y aunque se rindió ante la corriente

predicha por la austera biología,

y dio consentimiento a su viaje,

aun en su forzosa tesitura,

dejó la recompensa de la tierra

quien todo lo arreglaba con amor.

(Versión traducida al inglés de «El Matamoscas de Hilo de Oro)

TAJOGAITE (12 Diciembre 2021)

                               (I)

Ardiente sangre corre por las venas

de fuego cegador y repentino:

arrasa, inevitable, con la historia,

la gente, los caminos, los detalles

del pan de cada día, de las casas,

del antiguo descanso recogido

en la rutina de los cementerios,

donde las tradiciones se cobijan

y las familias respetan sus nombres.

La negra sepultura de ceniza

cubre potente, recia, sin piedad,

el paciente legado de los pueblos,

la herencia humana, años y trabajo,

sueños, afanes, todos los recuerdos,

el contorno seguro del hogar,

los sudores perdidos de las manos…

                               (II)

Gritó la boca rugidos de piedra,

furia de humo desde el vientre airado,

su vómito de rabia desde el núcleo

quebraba el eje de los equilibrios,

temblores graves, cólera y azufre,

cambiaron para siempre la silueta

esculpida en los siglos de los mapas.

Lenguas impredecibles, alevosas,

marchaban en viscosa formación,

ejército cruel, contra el bullicio

sano de las costumbres cotidianas,

borrando con su fuerza fulminante

la certeza vital de la esperanza.

                               (III)

Yo estuve allí, aún con el silencio

de la tierra tendida en el océano,

cuando la paz cuajaba en las mañanas

en una predicción inamovible.

Yo me llevé en el alma su paisaje,

me quedé con la vista suspendida

en una heterogénea placidez,

una belleza intensa, grácil, verde,

negra y azul, un surtido de mundos,

un muestrario plagado de universos,

desde las plataneras al basalto,

desde el quieto turquesa a las aristas

que cortaban las plantas de los pies,

rocas curtidas en viejas batallas,

desde la lluvia eterna en los helechos

hasta la playa salvaje y caliente,

en la fertilidad del arcoíris,

un paraíso entero que evocar…

Ahora las imágenes se han ido

para quedar ancladas en las fotos,

sin más repetición que la añoranza

y la fragilidad de la memoria.

El panorama es otro, otra verdad,

otro boceto de cartografía,

pero siempre en señal de la raíz,

los colores primarios de su esencia.